„Herr Lafcadio, Ihre Bewerbung ist wirklich sehr gut; die Noten, da stimmt schon alles, ihr Profil — über Ihr analytisches Denkvermögen müssen wir gar nicht erst reden. Es ist da nur diese eine Frage, diese eine Lücke in Ihrem Lebenslauf. Was haben Sie denn da in der ganzen Zeit gemacht. drei Jahre tabula rasa — Ein Verrückter habe Sie in seinen Keller gesperrt und Sie dort untertage, im Kellerloch, Romane schreiben lassen, die keiner lesen will, das wollen Sie allen Ernstes..?“
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für Mete
Es war fehlgeschlagen. Es war wieder ins Platte und Literarische abgeglitten, dahingleitend über die Oberfläche der Seinswirklichkeit, als sollte ihm damit bewiesen werden, daß er selber es nicht besser verdiente, ja daß er sich in einem literarischen Nirgenwo befand, das nicht einmal die äußerste Oberfläche einer Oberfläche ist, die an nichts grenzt, an keine Himmels-, an keine Erdentiefe, höchstens an den Hohlraum der Schönheit. S. 236 „Tod des Vergil“
Denn diese Liebeswirklichkeit, gerade sie, die den Tod in sich einschließt und damit aufhebt, so daß er zu wahrer Unsterblichkeit sich wandelt, gerade sie war ihm dem überschätzten Dichter Vergil, ein für allemal versagt; hohl war alles, was er gesungen hatte, hohl sogar die Äneis, Geicht wie Dichter auf den eigenen kalten Kreis beschränkt, und er hatte nichts zu lehren; selbest dem Cebes, selbst ihm, welcher auf das zärtlichste und hingebungsvollste sein Schüler hatte werden wollen, hatte er sich bloß zugneigt, weil er sich selber in der Spiegelung dieses Jünglings geliebt hatte, um ihn — ach, und so war es wie unter Dämonenbefehl geschehen — nach seinem eigenen Ebenbild zu einem kalten, schönheitsbesessenen Literaten zu formen. S. 240f „Tod des Vergil“
Diese Literatur mag brennen; natürlich hatte er keine Bücher im Ofen verfeuert. Wo man Bücher verbrennt, da röstet man Menschen auch im hohlen Ochsen des Phalaris, damit aus dessem Maul schöne Gesänge erklängen. Schönklang, und -färberei sei also zu vermeiden? Nein, nichts sei verboten, nichts geboten. Am Abhang gilt es Fahrt aufzunehmen und die galoppierende Zeile sich selbst überholen zu lassen, dass in allem Altbekannten das Unmögliche feinädrig sich zeige: ein neuer Ton, eine neue Stimme.
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Er ist tot, bald lebt er.
Autopoietik -- 